Уже не радуюсь симфонии дождя,
Шуршанью палых листьев под ногами,
И чудеса, что происходят с нами,
Не удивляют, душу бередя.
Жизнь меряю не сердцем, а умом.
И это грустно, а порою страшно,
И не хватает лёгкости вчерашней,
И стало творчество обычным ремеслом.
Но иногда, привычке вопреки,
не ощущаю за плечами груза.
Когда весь мир летит в 'тартарары',
Я вдруг нарушу правила игры,
Почувствовав, как пахнет снег арбузом.
(1998, октябрь)
